Dans le faisceau étroit des LEDs de l'engin, la dorsale médio-océanique se révèle centimètre par centimètre : des coussins basaltiques gonflés, quenchés dans l'instant même de leur contact avec une eau à moins de deux degrés, luisent d'un éclat métallique et vitreux, leurs surfaces encore intactes témoignant d'une éruption si récente que la sédimentation n'a pas eu le temps de les voiler. Des fissures d'effondrement zèbrent la croûte, là où la lave s'est drainée de l'intérieur pour laisser derrière elle une carapace fragile et fracturée, et de fines particules de neige marine dérivant dans le cône lumineux se déposent paresseusement dans les creux comme une cendre pâle sur du verre noir. À cette profondeur, la pression dépasse les deux cents atmosphères, comprimant chaque structure biologique et physique en une équivalence brutale entre intérieur et extérieur, tandis qu'aucun photon solaire n'a jamais atteint ces laves — seule une lueur bleu-vert, fugace et lointaine, trahit la présence d'un organisme bioluminescent que l'obscurité absolue reprend aussitôt. Au-delà du rebord illuminé, le plancher basaltique plonge dans un vide sans fond, et l'ROV reste seul avec son halo froid, explorateur solitaire d'une croûte terrestre encore en train de naître.
Nuit perpétuelle