Das ROV gleitet in wenigen Zentimetern Abstand über eine der tektonisch aktivsten Regionen der Erde – den mittelozeanischen Rücken –, und die kalten LED-Scheinwerfer enthüllen eine Landschaft, die geologisch gesehen kaum älter wirkt als das Licht, das sie gerade erst zum ersten Mal berührt. Frische Kissenlaven wölben sich in glasig erstarrten Kuppeln aus dem Meeresboden, ihre Oberflächen noch schimmernd schwarz vom raschen Abschrecken in Tiefsee-Temperaturen knapp über dem Gefrierpunkt, während haarfeine Kollapsrisse das spröde vulkanische Glas durchziehen, das sich beim Kontakt mit dem 2 °C kalten Wasser in Sekunden verfestigt hat. Bei Drücken von mehreren hundert Bar – die den Rumpf eines ungeschützten Tauchboots in Sekundenbruchteilen zerquetschen würden – trudeln winzige Partikel marinen Schnees durch den Lichtkegel: abgestorbenes organisches Material aus den fernen, sonnendurchfluteten Schichten weit über uns, das hier wie kosmischer Staub auf frisch erstarrter Erde landet. Jenseits der scharf abfallenden Basaltkante löst sich der Meeresboden in absolutes Schwarz auf, und nur gelegentliche blaugrüne Biolumineszenzfunken – vielleicht ein Amphipode oder eine Tiefseequalle, die durch die Störung des ROVs aufgeschreckt wurde – verraten, dass das Leben auch in dieser drückenden, lichtlosen Welt niemals vollständig verstummt ist.
Ewige Nacht