Dans le faisceau étroit des projecteurs du ROV, une anguille avaleuse — *Eurypharynx pelecanoides* — surgit de l'obscurité absolue et pivote brusquement face à l'objectif, déployant sa gueule démesurée en un geste d'une brutalité silencieuse : le pourtour circulaire de ses mâchoires capte les reflets froids des lampes tandis que l'intérieur béant demeure un vide sans fond, un abîme dans l'abîme. À cette profondeur, entre 2 500 et 3 000 mètres, la pression avoisine 280 à 300 atmosphères, la température frôle 2 à 4 °C, et la colonne d'eau — dépourvue de tout rayonnement solaire — ne se révèle qu'à travers les particules de neige marine dérivant en suspension dans le cône lumineux artificiel, comme les poussières d'un univers qui s'effondre lentement. Le corps de l'animal, d'un brun-violet presque achromatique sous la lumière crue, se prolonge en un fouet caudal qui s'amenuise et disparaît dans le noir, trahissant une anatomie entièrement façonnée par l'économie d'énergie extrême qu'impose la rareté des proies dans cette zone mésohaline et oligotrophe. Au-delà du cône de lumière, de minuscules éclairs bleu-vert de bioluminescence s'allument et s'éteignent furtivement — signaux chimiques d'une vie invisible — rappelant que dans ces ténèbres permanentes, voir sans être vu, ou piéger sans être détecté, constitue la seule loi du vivant.
Nuit perpétuelle