À plus de deux mille mètres sous la surface, là où la pression écrase toute matière à deux cents atmosphères et où aucun photon solaire n'a jamais pénétré, des cheminées hydrothermales s'élèvent depuis un basalte noir et frais, crachant des panaches denses de minéraux sulfurés qui montent en spirales sombres dans une eau à peine au-dessus du point de gel. Les seules lueurs qui existent dans cet univers sont nées de la matière vivante et de la Terre elle-même : des points bleu-vert de bioluminescence flottent dans la colonne d'eau comme des étoiles en suspension, tandis qu'une rougeur orange-rouille tremble aux gueules les plus chaudes des évents, là où les fluides surgissant à plus de trois cents degrés se mêlent violemment à l'eau glacée. Le long de la marge du panache, un grand prédateur bathypélagique glisse avec une précision mesurée, son anatomie adaptée à la compression extrême — mâchoires expansibles, musculature économe, organes photophores — à peine révélé par les scintillements cyan qui tracent son contour contre le noir absolu. Plus loin dans les ténèbres, un profil de vipère de mer aux dents recourbées se distingue à peine, et plus profond encore, les bras impossiblement longs d'un calmar Magnapinna se dissolvent dans l'obscurité, rappelant que ces abysses sont peuplés d'anatomies que l'évolution a sculptées sur des millions d'années sans le moindre regard humain. Ce monde existait avant nous, et il continue, silencieux et primordial, dans l'indifférence totale de la profondeur.
Prédateurs des grands fonds