Das ROV schwebt reglos über einem flachen Sedimentboden, seine kalten Arbeitsscheinwerfer formen einen engen Lichtkegel, der jenseits weniger Meter abrupt in absolutes Schwarz abbricht – kein Sonnenstrahl hat diese Tiefe je erreicht, der Druck beträgt mehrere Hundert Bar, und das Wasser hält sich knapp über dem Gefrierpunkt. Im Zentrum des Lichtkegels erheben sich gebleichte Rippen und Wirbel eines Wals aus dem Schlick wie ein gespenstisches Riff: Das matte Elfenbein der Knochen fängt die Lampen scharf auf, während die Ränder des Skeletts in blauschwarze Dunkelheit auflösen. Brisingiden-Seesterne klammern sich mit gespreizten Armen hoch oben an den Rippen fest, Anemonen besetzen die Wirbelfortsätze wie stille Blüten, und Squat-Hummer hocken in den knöchernen Lücken – eine ganze Gemeinschaft, die sich über Jahre an den chemischen Ressourcen der zersetzenden Biomasse ernährt hat und nun, im letzten Sulfid-Stadium des Whale-Fall-Zyklus, einen letzten Flor komplexer Lebensgemeinschaften bildet. Vereinzelte blaugrüne Biolumineszenzpunkte flackern knapp außerhalb des Strahlenkegels im Nichts, eingebettet in den endlosen Regen mariner Schneeflocken, die als feine Partikel durch das Licht treiben – stille Zeugen eines Ökosystems, das sich in vollständiger Abwesenheit von Tageslicht allein durch den Reichtum eines einzigen gesunkenen Kadavers erhält.
Ewige Nacht