In rund 400 bis 500 Metern Tiefe fällt die Flanke des Kontinentalhangs als eine weite, dunkle Ebene durch kobaltblaues Wasser — ein Relief aus verdichtetem Sediment und kaltem Gestein, dessen Konturen sich unter dem Gewicht von Hunderten Atmosphären in bläulichem Dunst auflösen. Das einfallende Tageslicht, längst aller Farbe beraubt, erreicht diese Tiefe nur noch als ein sterbendes Blau, das von oben herabsickert und sich nach unten in Indigo und Schwarz verliert, ohne je den Boden wirklich zu erhellen. In diesem Zwielicht schweben Laternenfische — klein, schlank, mit silbrig-schwarzen Flanken — als lebende Spiegel zwischen Licht und Dunkel: ihre Photophoren sitzen in präzisen Reihen entlang des Bauches und helfen, die eigene Silhouette gegen den schwachen Schein von oben aufzulösen, eine evolutionäre Antwort auf den Selektionsdruck des Raubes im offenen Wasser. Glasartige Garnelen treiben nahezu unsichtbar daneben, nur durch brechende Kanten, zarte Antennen und winzige dunkle Augen erkennbar, während gelegentlich ein kalt-grünliches Biolumineszenzleuchten tief im Dunst aufblitzt und ebenso still wieder erlischt. Zwischen allem gleitet mariner Schnee — feinste Partikel aus der Welt oberhalb — lautlos nach unten und trägt den Kohlenstoffkreislauf der Ozeane in die Tiefe, in einer Stille, die kein Ohr je gehört hat.
Dämmerungszone