À quelque sept à huit mille mètres sous la surface, là où la pression dépasse six cents atmosphères et écrase tout ce qui n'est pas conçu pour y survivre, un poisson des abysses translucide — un liparidé hadal — flotte en suspension silencieuse au-dessus d'une étroite corniche de sédiments taillée dans l'escarpement de l'épaule de fosse. Son corps gélatineux, dépourvu de toute armure calcaire que la pression aurait depuis longtemps réduite en poudre, capte par intermittence des lueurs cyan-vert froides émanant de planctontes dérivants, minuscules organismes bioluminescents dont les éclairs fugaces dessinent, l'espace d'un instant, les contours de la paroi fracturée qui s'élève et plonge dans le noir absolu de part et d'autre. La corniche elle-même porte quelques xénophyophores agglutinés, foraminifères géants parmi les plus grands unicellulaires connus, créatures-témoins d'un fond où la neige marine s'accumule lentement, particules organiques filtrées depuis une surface dont ici rien ne garde la mémoire. Dans cette eau à peine supérieure à un degré Celsius, stable depuis des millénaires, chimiquement uniforme et définitivement privée de toute lumière solaire, la vie ne s'impose pas avec éclat : elle persiste, spécialisée jusqu'à l'extrême, dans le silence primordial d'un monde qui n'a jamais attendu qu'on le découvre.
Haut des fosses