In den dunklen Zwischenwasserschichten über dem Kontinentalhang, wo der Sauerstoffgehalt auf ein Minimum gesunken ist und der Druck bereits fünfzig Atmosphären übersteigt, schwebt *Stygiomedusa gigantea* reglos im offenen Wasser – ihre breite Glocke, samtig schwarzbraun im schieferblauen Restlicht, das von weit oben nur noch als blasser Schimmer herabfällt und kaum mehr als Silhouetten und zarte Transparenzen an den Glockenrändern formt. Die mächtigen, bandartigen Mundarme hängen in langen, trägen Falten nach unten, durchweben das schwere, klare Wasser und spüren dabei eine dichte Schicht von Beutetieren ab, die sich entlang der Dichtegrenze der Sauerstoffminimumzone zu einem schmalen lebendigen Horizont verdichtet haben – silbrige Kleinkrebse, Larvalfische und zerbrechliche Gallertdrifter, die das letzte schwache Blau auffangen. In diesem komprimierten Streifen aus Leben und Nahrung zucken plötzlich blauweißliche Biolumineszenzblitze auf, Fluchtsignale winziger Körper, die sich der ausgreifenden Dunkelheit anvertrauen, während mariner Schnee lautlos durch die Wassersäule sinkt. Weiter unten verliert sich jede Farbe in absolutem Schwarz, und die Stille, die hier herrscht, ist nicht Abwesenheit, sondern ein Zustand, der seit Jahrmillionen besteht – ein Ozean, der in sich selbst existiert, ohne Zeuge und ohne Licht von außen.
Gallertriesen